Парень на мотоцикле.

 

Парень на мотоцикле. Осенний дождь все моросит и моросит. Много дней подряд он смывает последние яркие краски с деревьев, неба и земли. И вот уже все вокруг заполняет один цвет — серый. Серые лужи, серый небосвод, темные от влаги здания… И вдруг, словно огромный костер, будто цыганская шаль, — рябина! Золото и медь резных листьев. Горячие угли темно-красных ягод. Одна посреди серых будней стоит она. храня свой праздник цвета. И если встать под ее ветви, то на лицо упадут алые сполохи огня. И придут воспоминания.

Ты живешь в маленьком городке. II жизнь вокруг привычно-размеренная. Люди работают, смотрят телевизор, солят огурцы и копают картошку. Когда наступает осень, они надевают серые плащи и черные куртки, и слова их падают монотонно и безрадостно, словно капли ноябрьского дождя, (лова о пище, деньгах, ежедневных мелочах… И ты, слушая эти слова, отводишь глаза и смотришь в окно, где безрадостный пейзаж подтверждает правоту этих обыденных слов. «Деньги нужно экономить». «Нарядную одежду надо беречь». «Принцев не бывает». «Не высовывайся и не выделяйся». «Будь, как все»… Ты слышишь это каждый день, и самом деле, разве может бы иначе под этим серым небом в этом сером городе? И все же ты не веришь ни этим словам, ни этому пейзажу. Ведь ты любишь смеяться и танцевать, тратить деньги на яркие пустяки и быть ни на кого не похожей, И ты знаешь, что принцы существуют в реальности. Во всяком случае, одного такого ты даже знаешь. Он ездит на мотоцикле. У него синие глаза и конопушки на носу, И когда-нибудь он обязательно заметит тебя. И пусть подружки говорят, что вы не пара. Пусть родные твердят, что нора вы кинуть из головы глупые мечтания и посмотреть на жизнь трезво. «Жизнь — не праздник, — твердят они вновь и вновь. В тебе зреет смешной и нелепый бунт против ЭТОЙ серой правоты. Ты вспыхиваешь гневным весельем и накидываешь свой невероятный алый плащ и повязываешь золотую блестящую косынку и. чуть покачиваясь на высоких каблуках, идешь по серой улице, похожая на жар-птицу. Тебе смотрят вслед осуждающе: здесь не принято так одеваться и так ходить. Дождь хлещет по лицу, а ветер рвет концы косынки… Ноты вес идешь и идешь, пока за домами не появляется горизонт. И ты смотришь вдаль и видишь, как между тучами появляется просвет, и солнце посылает тебе лучик. Нет, правильно! Твой праздник не погаснет просто так. в безрадостных буднях. Он обязательно состоится в буйстве красок и чувств, в сиянье редких и дорогих слов, в огне любви. Ты еще долго стоишь гам. на окраине, и глядишь в будущее, и не замечаешь, что на пригорке сбоку появляется парень на мотоцикле и поднимает его на дыбы, словно коня, и провожает глазами твой алый плащ и золотую косынку. А ты идешь назад, и па твоем лице дрожат капли дождя и сияют глаза, освещенные полной торжества юной улыбкой. И на улице становится светлее и те, кто еще недавно осуждающе смотрел вслед, вдруг улыбаются в ответ и вспоминают очень простую и важную истину: праздник рядом, если только посмотреть на рябину или в небо, или просто заглянуть к себе в душу…

 

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *